l'enfant de coeur

Ne dites pas : mourir ; dites : naître. Croyez.
On voit ce que je vois et ce que vous voyez
On est l'homme mauvais que je suis, que vous êtes
On se rue aux plaisirs aux tourbillons, aux fêtes
On tâche d'oublier le bas, la fin, 'écueil
La sombre égalité du mal et du cercueil
Quoique le plus petit vaille le plus prospère
Car tous les hommes sont les fils du même Père
Ils sont la même larme et sortent du même oeil
On vit, usant ses jours à se remplir d'orgueil
On marche, on court, on rêve, on souffre, on penche, on tombe, on monte
Quelle est donc cette aube 2 C'est la tombe
Où suis-je ? Dans la mort. Viens ! Un vent inconnu
Vous jette au seuil des cieux. On tremble ; on se voit nu
Impur, hideux noué de mille noeuds funèbres
De ses torts, de ses maux honteux, de ses ténèbres
Et soudain on entend quelqu'un dans l'infini
Qui chante, et par quelqu'un on sent qu'on est béni
Sans voir la main d'où tombe à notre âme méchante
L'amour, et sans savoir quelle est la voix qui chante
On arrive homme, deui, glaçon, neige ; on se sent
Fondre et vivre ; et d'extase et d'azur s'emplissant,
Tout notre être frémit de la défaite étrange
Du monstre qui devient dans la lumière un ange.

Victor Hugo

< Précédent		Suivant >